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Faz uns dois meses, comprei uma pulseira fitness para registrar dados de saúde e exercícios físicos.

O efeito dela foi exatamente o oposto do pretendido.

A pulseira já está parada, juntando poeira dentro de uma gaveta. Nesse embalo, parei de registrar um monte de coisas que registrava até então porque… sei lá, achava que tinha ou poderia ter alguma utilidade. Água ingerida, humor diário, filmes vistos, tempo gasto lendo livros.

Terá sido efeito de um descontentamento? Um (bem-vindo) descontrole? Cansaço? Ou talvez seja só a idade?

Com 37 anos, ainda tenho dificuldade em me situar na vida, em entendê-la e ao mundo, aos outros. Às vezes, de me fazer entender, também.

É um lugar meio solitário de se estar — um tema, aliás, recorrente nessas reflexões de aniversário e… bem, tema recorrente no geral.

Parte de mim anseia por mais contato, incluindo os desconfortos e asperezas inevitáveis. Outra parte se reconforta na tranquilidade da solitude, torcendo para que ela não me envenene agora e que eu não me arrependa mais para frente.

É poderoso mostrar-me vulnerável, porém difícil. Fico com receio de chamar a atenção ou, pior, de ter um momento de abertura genuína, desinteressada, confundido com performance para ganhar “likes”.

A ironia é que todos temos nossos traumas, dificuldades e medos. Por que é tão difícil abri-los ao mundo? Ou por que me é difícil?

Além dos números e estatísticas supérfluas, abri mão (ou tentei) de outras coisas que supervalorizava — (pensar) estar certo, em especial.

No mais, saio deste ano com algumas feridas de eventos pessoais que não convém explicar aqui, mas que afetaram também a minha persona pública, o meu trabalho no Manual. Cabe, pois, um pedido de desculpas a quem me lê.

Acho que é a primeira vez em anos em que não menciono ou escrevo algo sugestivo sobre política institucional ou pandemia. Que alívio!

Há 13 anos, faço uma reflexão pública da minha vida no dia do meu aniversário. Anos anteriores: 24, 25, 26, 27, 28, 29, 30, 31, 32, 33, 34, 35 e 36.